Para ser mariposa, hay que salir del capullo, con esfuerzo, con sufrimiento, preparada para el cambio, para renacer completa, feliz.
Y llegaré a ser esa mariposa, mujer, sin alas, sin viento. Volando en suavidad, en su voz, en sus pensamientos y en los míos. Viviendo en sus dedos, que me resucitan en cada caricia.
En ti pienso, me agito, como una mariposa traviesa. Mis labios se pierden en los tuyos. Mariposita, volando, volando…
Algún día en cualquier parte, en cualquier lugar, indefectiblemente te encontrarás a ti mismo, y ésa, sólo ésa, puede ser la más feliz o la más amarga de las horas.
Pablo Neruda
El amor es de fuente desconocida, pero tiene raíces hasta la parte más profunda. Los vivos pueden morir por él; por su poder los muertos vuelven a la vida. El amor no es amor lleno si quien vive no está dispuesto a morir por él o si no puede volver a la vida quien ya ha muerto. ¿Y tiene que ser el amor que llega en sueños necesariamente irreal? Pues no faltan queridos soñados en este mundo.
Sólo para aquellas el amor de las cuales debe consumarse en el cojín, y para aquellas el afecto de las cuales se profundiza sólo después de retirarse del oficio, es una cosa absolutamente corpórea.
Prefacio de El Pavellón de las Peonias
TANG XIANZU, 1598
Hipnotizada por el hechizo de tus besos, aguardo ese breve momento, ese suspiro de nuevo. Se extinguen en mi ilusiones, ensueños, la indiferencia aparece. Junto a mi sólo yace un asesino recuerdo.
La niebla se cierra en la noche, se desdibujan los horizontes, al igual que mis sueños. Las horas de luz se han escurrido como arena entre mis dedos. Un mar de niebla envuelve mi casa, quizá si fuera un poco menos, quizá si fuera más pausada, quizá la libertad no tiene el mismo sentido para todos.
Luces en el árbol de navidad, me recuerdan a estrellas multicolor. Pareciera que una pueda pedir un deseo con cada destello de luz. Como si ese sueño que se desvanece se volviera en tiempo de amor y luces.
Por si el tiempo me arrastra, a playas desiertas, hoy cierro yo el libro de las horas muertas.
Hago pájaros de barro. Hago pájaros de barro y los echo a volar.
Confusión, variable externa a la relación que se evalúa, y produce sesgos en la relación entre variable dependiente e independiente, que se deben controlar con ajustes estadísticos (análisis estratificado o multivariante).
Confusión, situación jurídica que se da cuando se encuentran en una sola persona la s ituación de obligado y de deudor.
Confusión, disminución de la actividad de la consciencia. Existen varios grados que van desde una leve obnubilación hasta el estado de estupor. La confusión no es sinónimo de la inhabilidad de poner atención, aunque la inhabilidad para poner atención puede causar, o contribuir a generar la confusión. En conjunto, la confusión y la inhabilidad para poner atención (ambas de las cuales afectan el juicio) son problemas paralelos de una pérdida o falta de las funciones normales del cerebro.
Un viento ligero movía las hojas, haciendo que cayeran, tapizando el suelo del bosque. El sol se colaba tímido entre las nuves, penetrando su tenue luz entre las ramas, cada vez más desnudas. Las manos libres, el reloj parado.
¿Realmente se detuvo el mundo o era mi corazón que latía demasiado rápido? Un momento breve, intenso, mágico, único...
¿Fue real?
¿?
Quizá sólo fueron reales esos cinco minutos de intensidad, o quizá sólo soñé que vivía con el corazón guiando mis pasos.
¿Qué parte es real? ¿Un espejismo de cinco minutos de intensidad o los otros 1435 minutos que ves transcurrir?
Quizá sólo estoy desperdiciando los 86400 segundos que me regalan cada día, aún a sabiendas que no se pueden guardar ni canjear, y que no sé cuándo se terminarán.
¿Sería posible convertir el espejismo en realidad? ¿Sería posible vivir cada uno de estos 86400 segundos con la misma intensidad?
Miro atrás... que tristeza darte cuenta, sin remedio , que no has sido quien esperabas, que no has logrado lo que ansiabas.
En ocasiones ni siquiera te das cuenta en que momento el rumbo se te va, aunque parece que caminas sin vacilar, con voz fuerte, con temperamento voraz.
Pero entonces llega el momento, y por un único instante te pones a pensar ... ¿qué he hecho?…¿cómo lo hice? ¿para qué?…¿por qué?…hubiera sido mejor… y con tristeza y dolor ves que te equivocaste al caminar, que llegaste donde no habías nunca pretendido estar.
Y sin más remedio parece todo acabar pero de pronto una luz en la penumbra parece brillar es tu salvación, tu liberación, es quien menos lo pensaste quien siempre estuvo allí, es…
En cada principio hay una oportunidad. Nace el día como nace el otoño. La vida puede no ser larga, pero es ancha y se deja transitar. Empezar no es fácil. Implica movimiento. ilusión, esperanza y posibilidad de evolución y renovación tanto como esfuerzo, energía, realismo y planificación. Hay que sentar las bases sobre las que alzar un edificio, de ello depende su estabilidad, y trabajar para que lo que bien empieza no se tuerza.
Intuitivamente me parece que los inicios marcan el signo de las historias y los acontecimientos, el modo en el que luego trascurrirán. De un modo u otro, en el principio parecen estar ya contenidas algunas posibilidades. Cuidando esos primeros pasos, tratando únicamente de poner un pie detrás de otro, se emprende el camino. No se puede saber todavía adónde puede llevar, pero sí la dirección que le hemos dado, hacia dónde miramos.
"Ver lo que está bien y no hacerlo es falta de valor" Confucio
